lunes, 23 de mayo de 2011

Mayo III -casi Junio-


Soy el talentoso cool con cabello tecno. Recargado de insecticida, con gel frívolo. Mi cabello varía según la indiferencia. Me arropo  con vinil verde eléctrico, canto todas las noches y me transformo en un elixir exótico para los perdidos. Consumo drogas light para  que no alteren mi belleza venusina. Llevo encima cuanta cadenita malvada encuentro para encender los labios encandescentes que besan mi manzana de Adán. Disfruto lo bueno y me cago en lo romántico. Vivo hoy y mudo de piel como serpiente. Cosméticos cósmicos me envuelven en el más reciente video narcisista. Cabalgo en películas futuristas y soy doncella sometida en ciencia ficción. Una vívida trastada bisexual, llena de espejos, reciclada y viliosa. Un centroamericano nostálgico y agotado de sí mismo.

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Toda civilización debe elegir una "realidad". La de hoy ha elegido a Nueva Kroy. Va a ser más sencillo. Además ¿estamos preparados para más?

Nueva Kroy sabe que la población televisiva se muestra aprisionada e incómoda por la desesperanza cuando ésta se nota incompleta. Es preciso mantener una ínfima porción de optimismo ilusorio. Nueva Kroy acumula esa desesperación en redes seudo-conceptuales cada vez más bastas.

Por medio de Nueva Kroy descubrirás la religión de la gente hermosa. Los hologramas de los eterno-jóvenes de plata, con sus orgías automáticas. Con canciones que roban tiempo a la eternidad. Ojos rasgados azules bajo cabellera rubia, negros delgados furibundos, judías cargadas de éxtasis y calor. Millonarios puritanos republicanos con cabeza diminuta y los infaltables pangermánicos delirantes con pupilas luminosas.

Nueva Kroy posee la imagen del futuro. Un estado de ánimo embriagante se eleva sobre todos desde sus medios. Nos trae el nuevo estado de conciencia permanente para tus nervios.

Nueva Kroy te ofrece una confortable vida de surrealismo, inmutable por toda la iEternidad. También te ofrece el exclusivo y personalizado servicio de Rayos Rosa que tornan estéticos los tumores en tu piel. Pueden además seguir desde su pupila vía streaming lo que ocurre con el Distorsionador del Destino. Y como si fuera poco, asistir a la próxima fecha del Bingo Final, que nos resta por tres minutos conciencia para cometer actos arbitrarios a escala mundial y obtener al final de cada jornada un placentero sueño blanco. Un más que merecido sueño de delfín. ¡Buenas noches, Nueva Kroy!

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En el siglo del pavor
por despiste del Señor
llegó el que no tiene nombre
el demonio más sagaz
susurrando y de puntillas.

Ni aún cuando sopló el fuego
tuvo tal rapidez.
No corrió hasta éste mundo
a caerte bien a vos.

Prohibida era la manzana
solo así tentado la mordió
aquella fruta no era nada
como si la prohibición.

La Caja de Pandora
escondida en su corazón
El diablito cree fielmente
que él fue quién nació en Belén.

Sombra ágil con lengua de oro
(Dios en tan poco cuidadoso)
llegó y pateó la Caja oculta
finalmente se quedó...

miércoles, 11 de mayo de 2011

Mayo II


Nada más duro por hacer
Casi que volver a la vida esos pájaros
Y que de nuevo puedan volar
En tu cena de pavo
La muerte y vos...
Y siempre todos contra el diablo
Un pie en el avión
Y otro en la manga, ardiendo...
Me he puesto viejo, ya ves
Ruego a la vida que no duela
Y no rondar el lugar cuando del cielo caiga mierda
Miro tus huellas y por distracción
Recorto una sombra seca, no es mía ya...
Saludo a todos por variar -"que el Señor te bendiga!"-
No sirvo y nunca lo haré para tristes despedidas
Pobre tu amor! Maldito tu amor! Siempre empapando el pañuelo...
La larga sombra que vi es del ayer
Un cielo de amor que habita en el corazón del infierno...
Y nada más... (ella está ahí)
Nunca más tener miedo... (luz del alba)
Cuando ese destello que crece en vos
Sea el que ilumine el cielo...
Será cuando alumbren quienes no respiran

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Me ahogo! Dios!
Pienso en mi rostro... está ardiendo, mi rostro... Dios!
Un estruendo y las camas prenden fuego, nos quemamos vivos...
Quiero correr, quiero escapar, las puertas siguen selladas
El aposento... en un segundo se nubló y cegó
Trato subir hasta un ventanal buscando el aire y me disparan
Madre, amada, hijas y amigos, lloran noticias en la entrada, afuera...
Tiempo luego, escucho el estruendo desaforado de mis semejantes
Descubren baldosas flojas donde escondemos tesoro y miserias
Pobre!... pobre "el Pescado", no soportó
Se degolló ante el desespero
Nadie puede (es capaz de calcinar recuerdos!)
Nadie puede calcinarte en el alma
Así te ven, así te callan
Así te desaparecen... no hay más
Sólo esa vez la vieja Loca
Llegó por mi y no quiso abrazar mi vida
Estoy quemado, estoy confuso
Voy en taxi por la capilla
Voy a tratar de hacer penitencia por aquí
Para silbar antes que mis pulmones
Si va a ocurrir algo conmigo
Quiero que sea afuera! Libre!
Poder irme! Nada más!
No quiero ver llaveros con llagas
Ni mirar ese muro si el guarda grita
Para tapar quejidos y lamentos
No quiero más!
Nunca te voy a olvidar, cabrón... nunca!


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Sos el temor de los gobernantes que engañan en nombre de la verdad. El temor del poder político, económico y jurídico que confunde la comunicación pura de pueblo a pueblo.

Sos el temor de la hegemonía de los piratas del mundo que amputan el estado de ánimo e impiden las emociones renacientes.

Sos el temor del poder de los déspotas que habita en organismos impersonales. El temor de las pirámides burocráticas que ametrallan las intenciones exploratorias. El temor de los sin fin de billones que se robaron de los derechos naturales. El temor de los nidos de poder que amenazan con la destrucción absoluta. El de esos tipillos astutos y "prácticos" que desean dejar su huella en la historia y validan solamente lo que pueden forzar y controlar.

Sos el temor de quienes nos conducen a ser corteses cuando alguna institución nos pisotea. El temor de quienes huyen a los cambios pués su status depende de la rutina y del no-pensar de otras personas. El temor de las tecnologías embriagantes que nos obligan a adorarlas adoptando siempre sus imposiciones básicas.

Sos el viejísimo temor vigilante en cada rincón del Imperio y nos ves preparados! Preparados!

lunes, 9 de mayo de 2011

Mayo I


La de las perturbantes bombitas de saliva y los ojos helados de orgullo. Todo un cabrón desastre sobre en un torax radiante. Una soleada rubia de vientre bailarín y culo de los años sesenta que se lleva bien con mi sofá. Por instantes parece borracha, muerta y desinteresada con su blusa abierta. Luego, en un instante, te devora de un bocado. Va con pastillas, cosas finas y mucha cerveza a la cocina. Me sorprenden sus siempre tibias tetas. Todo dicho en el amor...

En cambio la ejemplar es mierda parlante. Con ambos riñones hechos puré y ese tono cobarde. Mientras no orine sangre puede hasta ser una chica divertida (esto cada vez es menos frecuente). Sabe destrozar sentimientos. Cree que solamente por eso la gente la reclama. Todo dicho en el amor...

De última llega "la mudita de la Gibson", una morocha que puntea y es el "temor" de los taxis. Lleva sus pedales en una bolsa de supermercado (se avergüenza un poco de lo anterior). No gasta saliva y se expone inofensiva pero toca con manos de diabla e inhala de lo peor. La "mudita" es una chica bastante hostil pero es la esquina de sueño que yo esperaba. Con solo sufrirle un poco da su mejor calidad y desarma el blindaje cuando logra diversión. Pero cuidado, no vuelvas con el mismo truco. Es bueno cambiar los cuentos, se debe morder en otro lugar. Todo dicho en el amor...


P.D. Me provoca insomnio morir de sed lejos de mi linda ¨libertad¨. Esa agnóstica purísima de corazón ligero, que se pilló en mi cuerpo como navaja mientras reía en la oscuridad. Ni dios puede mejorar mi amor. Todo dicho en el amor.


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Junto a su instrumento lleno de extravagancia, mira al gentío del palco quieto como grabado.

Fantasmas infelices parecidos a niñitos, soplan trompetas panzonas como pipas de opio. Flautas jorobadas y columnas de tambores son ejecutadas por jóvenes emocionalmente quebrados y enfundados en jerseys.

Caprichos infantiles cegados por el alcohol. Silbidos revoltosos, estridentes, de frases desgarrantes arrancados a la agonía del cielo. Guitarras sudando de fiebre y delirio levantando el anfiteatro en el aire con esfuerzos rabiosos. Canciones epilépticas, lacerantes. Desconcierto de mirada feroz. Niñitos pálidos mirando el espacio íntimo con pupilas muertas. Un drama musical escrito para este mundo.


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Desnúdense ahora mismo! Quedan pocos donantes! Gracias a ustedes haremos millones genéticos. Raza superior y ambición rusa para todos. Polvos elitistas de plástico eléctrico en una caja fuerte que incuba en su tiempo a nuestros jovencitos. Nuestros ejemplares que producirán doscientos millones de espermatozoides diariamente.

Aplicaciones, mediciones, curvas. Florecitas ovulares empaquetadas en terciopelo. Piececitos rubios emanando esencias profilácticas. Miradas de oro y ensordecedores meydeis desde el Banco de Identidades. Luego todo lo arreglaremos con colores y sabores. Carnets de plata para las nenitas que son un gran manjar. ¡Qué pantorrillas! ¡Qué lucimiento! Modelos que se encorvan y tienen coito in vitro. Preciosos, engañosos, negocios.


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Ahora, cuando nos perseguís con tu mirada parecemos las naranjas más agrias de la canasta, te negás a creer que fuimos sus únicos amores.
No te imaginás a quién fuera hija del rock 'n roll en este antro hiriente de la capital, entre botellazos.
Pero el verano fue muy frío para el amor y para los enamorados.
Te es prohibido imaginarla en esta ruina infantil pero el verano fue helado para la esperanza, congelante desde siempre.
Sí, hay una chica preciosa que nadie besa en la plancha de la morgue.